Hoy no voy a escribir sobre mi fuerte, que es el deporte. Hoy quiero tocar un tema muy trillado entre nosotros, como lo es el ejercicio del oficio de periodista. O sea, la categoría donde nos sepultó como profesionales no sé quién carajo en el Senado, con el fin de minimizarnos, quitándonos fuerza y prestigio a nuestra bella profesión.
Nos enviaron a una bolsa común, donde cualquier badulaque o espantapájaros se hace llamar periodista.
Porque para los de cuello blanco, el ejercicio de periodista es igual al de cualquier catrino vividor, extorsionista o estafador, fácil de manejar y comprar con una limosna o un mendrugo de pan tirado desde palacio o desde sus oficinas corruptas.
¡Juntos, pero no revueltos, señores! No todos somos así.
Todavía existimos algunos sobrevivientes del buen periodismo, digno e insobornable, que aún volamos alto con dignidad y ética, en un grupo reducido, como el cóndor de los Andes, en vía de extinción. Yo soy uno de esos.
Yo soy periodista con tradición de más de cuarenta años. Yo soy, antes que periodista, Tecnólogo Agrícola Agropecuario. Ejercí mi profesión en el campo y después la combiné con el periodismo. Me hice un profesional del periodismo empírico y me he hecho respetar, sobre todo porque he conservado mi ética, mi profesionalismo y mi dignidad.
A mí no me compra nadie. A mí no me maneja nadie. A mí no me calla nadie.
Esa es la diferencia entre el periodista y el vividor. El vividor chantajea, extorsiona, protege la corrupción del político que tiene cola de paja, porque ese político se aferra a ellos, porque son los que le guardan el secreto.
Nosotros, los periodistas de verdad, somos indefensos ante eso, porque la ética no nos permite hacer eso. La ética no nos permite vender la palabra.
Por eso nos quisieron bajar de categoría. Por eso nos dijeron que esto no era una profesión, sino un oficio. Para confundir al verdadero periodista con el falso. Para que el pueblo no sepa distinguir.
Pero el pueblo sí sabe. El pueblo sabe quién es quién.
Yo sigo aquí, incansable, temprano, como este sábado, trabajando. Porque esta profesión yo la quiero demasiado.
Y mientras haya un micrófono, una cámara o un papel, yo seguiré volando alto, como el cóndor.
¡Juntos, pero no revueltos!
